«Saliste de la noche / con flores en las manos. / Vas a salir ahora del barullo del mundo, / de la babel de lenguas que te nombra. // Yo que te vi rodeada de hechos primordiales, / monté en cólera cuando te mencionaron / en burdos callejones. / ¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente, / que el mundo en hoja seca se trocara, / o en un vilano al viento, / para que yo pudiera encontrarte de nuevo, /
sola!» (Ezra Pound)
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